Cansado

Quando, pai, me revelo, percebo a estranheza das minhas construções.

Lembro-me mais das convenções que da essência que carrego.

Fluo doce e silenciosamente por abismo querendo fazer e não me fazer percebido.

 

Sou hipócrita.

 

Ontem conversei com a minha alma e não tenho coragem de revelar os absurdos que descobri.

Que homem, pai, em sã conciência é capaz de supor tamanha falta de revolução intima?

 

A todos propuz novos caminhos

mas idiotamente continuei seguindo igual.

Quantos julguei... quantos magoei...

Para quantos eu sorri falsamente?

 

Que mal agoro de descoberta.

Olhar para o umbigo e ver a sujeira acumulada.

A culpa não é dele ou dela.

Não há imoralidade nos outros....

Mas no meu umbigo há.

 

Quantas vezes não foi o meu dedo indicando quantas peças cairiam..

Pai, quantas vezes tento ser perfeito. Por que? por quê insisto nisso?

Que psicologia explica a minha incapacidade em ver a vida passar?

 

Ah, quantas incertezas e choro preso.

Quanta paciência com o mundo e que falta de habilidade comigo.

Estou cansado das minhas falsas virtudes

Cansado.